Interview imaginaire avec Martin Luther
par Charactorium · Martin Luther (1483 — 1546) · Spiritualité · 5 min de lecture
Wittemberg, hiver 1545. Dans la grande salle de l'ancien couvent des Augustins, une longue table où traînent encore les reliefs du souper. Près de l'âtre, un homme massif au regard vif, un luth posé contre le mur, accepte de répondre à quelques questions sur les chemins qui l'ont mené de la cellule monastique au ban de l'Empire.
—Comment en êtes-vous venu à dénoncer publiquement les indulgences ?
Je ne cherchais pas à fendre la chrétienté, comprenez bien. J'étais docteur en théologie, j'enseignais à Wittemberg, et la Vulgate ouverte devant moi me criait une vérité que les marchands de papier piétinaient. On vendait aux pauvres gens la rémission de leurs peines contre quelques pièces, comme on vend du hareng au marché ! Cela me brûlait. Le 31 octobre 1517, j'ai couché quatre-vingt-quinze propositions en latin et je les ai livrées à la dispute. J'y affirmais qu'aucune lettre ne peut effacer la moindre faute là où manque la contrition du cœur. Ce que je n'avais pas prévu, c'est la presse de Gutenberg : en quelques semaines mes thèses couraient toute l'Allemagne. Une étincelle, et voilà l'incendie.
On vendait la rémission des peines contre quelques pièces, comme on vend du hareng au marché.
—Que reprochiez-vous au fond à cette pratique des indulgences ?
Qu'elle mentait sur Dieu. Le pape Léon X voulait bâtir sa basilique de Saint-Pierre, et pour cela on persuadait le peuple que l'argent rachète l'âme du purgatoire. Mais le pardon n'est pas une monnaie ! J'ai écrit que le vrai pénitent obtient pleine rémission de sa peine et de sa culpabilité, même sans lettre d'indulgence. Voyez la cruauté de la chose : on prenait au laboureur le pain de ses enfants en lui promettant le ciel. Une indulgence, dans la bouche de ces prédicateurs, n'était plus une grâce de l'Église mais un négoce. C'est contre ce négoce, et non contre la foi de mes pères, que j'ai d'abord élevé la voix.
Le pardon n'est pas une monnaie.
—Vous souvenez-vous de votre comparution devant la Diète de Worms en 1521 ?
Comment l'oublierais-je ? On m'avait convoqué devant l'empereur Charles Quint lui-même, entouré de princes et de prélats, à la Diète de Worms. On me sommait de renier mes livres, là, d'un mot. J'ai demandé un jour de réflexion, car la peur me serrait, je l'avoue. Puis j'ai répondu que ma conscience était liée aux paroles de Dieu, et que je ne pouvais me rétracter, car agir contre sa conscience n'est ni sûr ni honnête. « Me voici, je ne peux faire autrement. Que Dieu me soit en aide. » On m'a mis au ban de l'Empire : hors-la-loi, que le premier venu pouvait tuer sans crime. Je suis sorti de cette salle un homme traqué.
Ma conscience est liée aux paroles de Dieu, et je ne puis me rétracter.
—Comment trouve-t-on le courage de tenir tête à l'empereur et au pape réunis ?
Ce n'est pas du courage, c'est de la contrainte. Quand l'Écriture vous tient, vous ne choisissez plus. La bulle Exsurge Domine m'avait déjà menacé l'année d'avant, puis vint l'excommunication. Devant la Diète, tous attendaient que je plie comme on l'avait fait plier à Constance pour le pauvre Jean Hus, qu'on brûla. Mais je tenais un appui que ne donnent ni princes ni conciles. J'ai pensé à mon cantique, Ein feste Burg ist unser Gott — c'est un rempart que notre Dieu. Un homme seul n'est rien face à Charles Quint. Un homme adossé à la parole divine est une forteresse. Voilà tout mon secret, et il n'est pas de moi.
Un homme seul n'est rien ; un homme adossé à la parole divine est une forteresse.
—Après Worms, comment avez-vous échappé à ceux qui vous voulaient mort ?
Par une ruse de mon prince. Sur la route du retour, des cavaliers m'ont saisi dans la forêt — j'ai cru ma dernière heure venue. C'était l'Électeur Frédéric le Sage qui me faisait enlever pour me sauver, et l'on m'a conduit en secret au château de la Wartburg, en Thuringe. Là, on m'a fait raser la tonsure, laisser pousser la barbe, et endosser l'habit d'un chevalier. On m'appelait Junker Jörg, le hobereau Georges. Moi, le moine traqué, je chevauchais et chassais comme un gentilhomme ! Étrange exil que ces longs mois entre quatre murailles, où je me morfondais loin de ma chaire de Wittemberg, croyant Dieu m'avoir mis de côté.
Moi, le moine traqué, on m'appelait Junker Jörg, et je chevauchais comme un gentilhomme.
—Que faisiez-vous durant ces mois cachés à la Wartburg ?
Dieu transforme les prisons en ateliers. Dans cette chambre haute, j'ai entrepris ce que je crois être l'œuvre la plus utile de ma vie : verser le Nouveau Testament dans la langue de notre peuple. En onze semaines, plume et écritoire ne me quittaient pas. Je ne voulais pas d'un allemand de clercs, mais de celui qu'on parle au marché, à la maison, que la mère comprend en berçant son enfant. Car à quoi sert une Bible enchaînée au latin des savants ? L'Évangile ne requiert qu'une seule chose de nous : la foi. Je voulais que le tisserand et la laitière puissent la lire eux-mêmes, sans qu'un prêtre s'interpose entre eux et la parole.
Je ne voulais pas d'un allemand de clercs, mais de celui qu'on parle au marché.
—Pourquoi avoir abandonné l'habit monastique que vous aviez porté vingt ans ?
Parce que je ne pouvais plus prêcher une chose et en vivre une autre. J'avais enseigné que les vœux des moines n'ont nul pouvoir de sauver, que le froc noir des Augustins ne rend pas un homme plus agréable à Dieu qu'un tablier de forgeron. En 1524, j'ai donc dépouillé cet habit que je portais depuis le couvent d'Erfurt. Ce ne fut pas un caprice : c'était joindre le geste à la doctrine. Désormais je porterais la robe sobre des professeurs, sans faste, car la simplicité du vêtement sied mieux à la piété que la pourpre des prélats. Quitter ce froc, c'était proclamer en silence que ma rupture avec Rome était entière.
Le froc noir ne rend pas un homme plus agréable à Dieu qu'un tablier de forgeron.
—Votre mariage avec Katharina von Bora a scandalisé l'Europe. Comment l'avez-vous vécu ?
Un moine épousant une nonne ! J'imagine la fureur de Rome, et j'avoue que cela ne me déplaisait pas tout à fait. Katharina von Bora s'était évadée de son couvent — caché parmi des barriques de harengs, dit-on — et je l'ai prise pour femme en 1525. Ce que j'enseignais, je le faisais : le mariage des pasteurs est une institution voulue de Dieu, non une souillure. Aujourd'hui cette grande maison de l'ancien couvent de Wittemberg résonne de nos six enfants, des étudiants en pension, des visiteurs de toute l'Europe. Ma Katharina y règne, brasse une bière excellente, gère tout d'une main ferme. De ma cellule de moine, Dieu a fait un foyer.
Ce que j'enseignais, je le faisais : le mariage des pasteurs est voulu de Dieu.
—Quelle place tient la musique dans votre vie et dans votre Réforme ?
La plus haute après la théologie ! La musique est le plus beau don de Dieu, je ne me lasse de le redire. Le soir, quand ma table s'emplit d'amis et d'étudiants pour nos Tischreden, nos propos libres, je prends souvent le luth et nous chantons. Mais ce n'est pas qu'un plaisir de la maison. J'ai voulu que le peuple chante dans les offices, en vernaculaire, et non plus muet sous le latin des chœurs. J'ai composé pour cela des cantiques, dont Ein feste Burg ist unser Gott. Que vaut une foi qui ne fait pas chanter le cœur ? Quand toute une assemblée entonne dans sa langue, le diable lui-même prend la fuite.
La musique est le plus beau don de Dieu, juste après la théologie.
—Pourquoi tenir tant à ce que les fidèles chantent et prient dans leur propre langue ?
Parce que Dieu ne parle pas qu'aux savants. Toute ma vie j'ai combattu ce mur du latin qui sépare le peuple de la parole. C'est pourquoi j'ai traduit la Bible, prêché en allemand, et rédigé mon Petit Catéchisme pour que le père de famille puisse instruire ses enfants et ses serviteurs à la maison, sans attendre le clerc. Le chant procède de la même conviction : un cantique en langue vernaculaire grave la doctrine dans la mémoire mieux que cent sermons. Quand le forgeron fredonne à l'enclume un verset qu'il comprend, l'Évangile habite sa journée. Voilà ce que je voulais : non une religion de spécialistes, mais une foi que chacun puisse porter sur ses lèvres.
Quand le forgeron fredonne à l'enclume un verset qu'il comprend, l'Évangile habite sa journée.
Pour aller plus loin
Cette interview imaginaire a été générée par intelligence artificielle à partir des sources documentées dans la fiche de Martin Luther. Elle met en scène ce que la figure aurait pu dire à partir de ce que nous savons d'elle, mais ne constitue pas un propos historique attesté. Pour les sources primaires et la documentation factuelle, consultez la fiche complète.