Interview imaginaire avec Laskarina Bouboulina
par Charactorium · Laskarina Bouboulina (1771 — 1825) · Militaire · 5 min de lecture
Deux jeunes visiteurs, en classe découverte sur une île grecque, poussent la porte d'un vieux manoir qui domine le port. Une femme aux yeux vifs, vêtue d'une longue robe brodée, les attend près de la fenêtre. Elle leur fait signe de s'asseoir : aujourd'hui, c'est elle qui raconte.
—C'est vrai que vous êtes née dans une prison ? Ça fait peur, comme histoire !
Oui, mon enfant, c'est bien vrai. Je suis née en 1771 dans une geôle d'Istanbul, la capitale de l'Empire ottoman. Imagine des murs froids, une porte lourde, et ma mère venue rendre visite à mon père, un capitaine grec qu'on avait jeté là. Je suis arrivée au monde dans ce cachot. Beaucoup, plus tard, m'ont dit que ça avait forgé mon caractère. Peut-être. Quand tu commences ta vie derrière des barreaux posés par un occupant, tu grandis avec une idée plantée au cœur : un jour, il faudra être libre. Je n'ai jamais oublié cette idée.
Quand tu nais derrière des barreaux, tu grandis avec une idée au cœur : être libre.
—Et comment vous êtes devenue si riche, avec des bateaux à vous ?
Tu sais, je me suis mariée deux fois, et deux fois je suis devenue veuve. Mon premier mari était capitaine ; le second, Dimitrios Bouboulis, un riche armateur de cette île, Spetses. Un armateur, c'est quelqu'un qui possède des navires, les équipe et paie les marins. Quand il est mort vers 1811 en combattant des pirates, j'ai hérité de ses bateaux et de sa fortune. Beaucoup de femmes auraient confié tout ça à un homme. Pas moi. J'ai appris à lire les comptes, à surveiller les chantiers, à commander. Mon malheur — perdre deux maris — est devenu ma force.
—On dit que vous avez vendu vos bijoux pour un bateau de guerre. C'est fou, non ?
Fou, peut-être. Nécessaire, sûrement ! En 1820, j'ai fait construire ma plus belle corvette, l'Agamemnon. Une corvette, c'est un navire de guerre à voiles, hérissé de canons. Le mien était le plus puissant de toute la flotte de Spetses. Mais un navire comme ça, ça coûte une montagne d'or. Alors j'ai vendu mes bijoux, ceux que mes maris m'avaient offerts, et une partie de ma fortune. Mes domestiques me regardaient comme si j'étais devenue folle. Moi, je voyais plus loin : des boucles d'oreilles ne libèrent pas un peuple. Un navire armé, oui.
Des boucles d'oreilles ne libèrent pas un peuple. Un navire armé, oui.
—Vous étiez triste de donner tout votre argent ? Vous gardiez quoi pour vous ?
Triste ? Non, mon enfant. J'avais tout ce qu'il me fallait : ma maison de pierre qui domine le port, mes enfants, et le bruit des marteaux sur la coque de mes bateaux. Le matin, je me levais tôt pour inspecter mes navires avec mes capitaines. C'était ça, ma vraie richesse. L'argent, je le mettais dans mon grand coffre d'armateur, ce coffre de bois cerclé de métal où je rangeais les contrats et les pièces. Mais cet argent ne dormait pas longtemps : il servait à payer les marins, la poudre, le pain. À quoi sert un trésor enfermé, dis-moi, quand ton pays appelle ?
—C'est quoi cette société secrète où vous étiez la seule femme ?
Ah, la Filiki Eteria ! En grec, ça veut dire « la Société des Amis ». C'était une organisation secrète qui préparait, en cachette, le soulèvement des Grecs contre l'occupant ottoman. On y entrait par serment, on s'y reconnaissait par des signes. Et figure-toi que j'y fus admise en 1820 — la seule femme, jamais. Tu imagines ? Des hommes habitués à décider entre eux ont accepté qu'une veuve de Spetses siège parmi eux. Pas par galanterie : parce que j'avais des navires, de l'or, et une volonté qu'on ne pouvait pas ignorer. On ne m'a pas fait de place. Je l'ai prise.
On ne m'a pas fait de place. Je l'ai prise.
—Vous aviez peur en hissant votre drapeau avant tout le monde ?
Le 13 mars 1821, oui, j'avais le cœur qui battait fort. La révolution n'avait pas encore commencé officiellement — ça, ce fut le 25 mars. Mais moi, plusieurs semaines avant, j'ai fait hisser le drapeau de l'insurrection sur mes navires, ici à Spetses. Imagine la scène : le tissu qui claque dans le vent du matin, mes marins qui retiennent leur souffle, et au loin la menace ottomane. Si nous échouions, c'était la mort, peut-être pour mes enfants aussi. Mais quelqu'un devait oser le premier geste. J'ai préféré trembler en agissant que de me taire bien à l'abri.
J'ai préféré trembler en agissant que de me taire bien à l'abri.
—C'était comment de commander des marins quand on est une femme ?
Pas facile, je ne te mentirai pas ! Sur le pont de l'Agamemnon, je portais mes pistolets à silex à la ceinture — c'étaient des armes qu'on chargeait par le canon, une étincelle mettait le feu à la poudre. Ce n'était pas pour faire joli : un capitaine doit montrer qu'il n'a pas peur. Je prenais ma longue-vue pour repérer les navires ottomans au loin, puis je donnais mes ordres. Certains marins ont d'abord ricané : une femme qui commande ! Mais en mer, on juge vite. Quand tu sais lire le vent et garder ton sang-froid sous les canons, plus personne ne rit.
—C'était quoi un blocus ? Et c'est vrai que vous attaquiez à terre, pistolet au poing ?
Un blocus, mon enfant, c'est encercler un port avec tes navires pour qu'aucun bateau ennemi ne puisse entrer ni sortir. Plus de pain, plus de soldats, plus de poudre pour ceux qui sont enfermés dedans. Dès 1821, j'ai mené ce blocus contre les forteresses ottomanes du Péloponnèse, puis devant Nauplie. Ça, c'est vrai et prouvé. Maintenant, on raconte aussi que j'aurais débarqué pistolet au poing pour mener l'assaut à terre. Je te le dis honnêtement : cette histoire-là est sûrement embellie. Méfie-toi des belles légendes, même quand elles parlent de toi. La vérité tient déjà assez bien debout toute seule.
Méfie-toi des belles légendes, même quand elles parlent de toi.
—Pendant la prise de Tripolitsa, pourquoi vous avez protégé vos ennemis ?
Quand la ville de Tripolitsa est tombée, en octobre 1821, ce fut terrible. Une ville prise par la force, c'est des cris, du feu, des soldats qui ne se contrôlent plus. Dans le palais du gouverneur ottoman vivaient des femmes et des enfants, son harem, c'est-à-dire la partie de la maison réservée aux femmes. On dit que je me suis interposée pour les protéger. Pourquoi ? Parce qu'une enfant qui pleure de peur n'est pas mon ennemie, même si son père l'était. J'avais combattu l'oppression toute ma vie. Je n'allais pas devenir, à mon tour, celle qui écrase les faibles.
Une enfant qui pleure de peur n'est pas mon ennemie, même si son père l'était.
—Et après toutes ces guerres, qu'est-ce que vous aimeriez qu'on retienne de vous ?
Je suis morte en 1825, ici à Spetses, tuée par une balle lors d'une dispute de famille. Quelle drôle de fin, n'est-ce pas, pour quelqu'un qui avait survécu aux canons ottomans ! Mais je ne veux pas que tu retiennes ma mort. Retiens plutôt ceci : une femme, à mon époque, pouvait posséder une flotte, entrer dans une société secrète d'hommes, et se battre pour la liberté de son peuple. On m'a même nommée amiral à titre d'honneur. Si tu te souviens d'une seule chose, souviens-toi qu'on n'a pas besoin de demander la permission pour être courageux.
On n'a pas besoin de demander la permission pour être courageux.
Pour aller plus loin
Cette interview imaginaire a été générée par intelligence artificielle à partir des sources documentées dans la fiche de Laskarina Bouboulina. Elle met en scène ce que la figure aurait pu dire à partir de ce que nous savons d'elle, mais ne constitue pas un propos historique attesté. Pour les sources primaires et la documentation factuelle, consultez la fiche complète.